21 марта в Новосибирске собрались представители трёх городов - Барнаула, Новосибирска и Томска. Это была уже становящаяся традиционной  дулэь поэтов. Так  отметили сибиряки Всемирный день поэзии. Соревнование было командным. Победителями по итогам подсчёта голосов стали Барнаул и Томск. Они встретились в финале. По итогам последней дуэли Томск вышел в победители и завоевал право на проведение следующего СЛЭМа в Томске, он состоится в мае 2014 года. Хочется отметить томского поэта Никиту Зонова. Его стихи - это действительно прорыв в бесконечность. Спасибо всем, кто пишет, кто не сдаётся, для кого слово - инструмент божественный, дар бесценный.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Стихи Никиты Зонова

 

Чёрный человек 2.5

Чаешь, Поэт, эта ночь тиха,
И за стеной - шаги.
Мозг ,не спинной, за спиной стиха -
Чёрные две ноги.
Зверь или Пёс. Силуэт свечи.
Вырыт войны топор.
Ночь перед бурей. Но я в ночи
Вижу тебя в упор.

Кто тебя бросил стога метать
Наших глухих широт?
Что ж ты за окнами, словно тать,
Бродишь, набравши в рот?
Не расслабляйся, иди, кумарь,-
Пену с лица сотри.
Я же тебя отрихтую, гарь,
Рашпилем номер три.
Так, что и не починить вовек,
Что не узнает мама…

Не подходи ко мне, чёрный человек -
Барак Хусейн Обама.

 

А.С.

Буря мглою небо кроет, - нет бы ей передохнуть. Ах, как хочется порою в Чёрном море утонуть. Скушать водки двести граммов под мерцание сверчка и отправить телеграмму: "До свиданья тчк", тронуть воду для начала, - "Вроде тёплая. Ну-ну.", и отправиться с причала в набежавшую волну, подождать чуток отлива, чтоб подалее унёс, а потом неторопливо подавать сигналы "SOS". А замёрзну - где ты, водка? - посреди нейтральных вод зарубежная подлодка, может быть, и подберёт. Офицеры "дружба" скажут, "пе-ре-строй-ка" или "труд", чем-то жёлтеньким намажут, после - спиртом разотрут. Продиктую адрес. Янки, видя муку на лице, отчеканят по морзянке: "I am sorry" и "etс". И такая вот петрушка каждый вечер на душе. Выпьем с горя, где же кружка! Или бросила уже?..

 

 

Нынче тихо. Опять не спится
на окраине февраля.
Посмотри, как твоя синица
превращается в журавля

и врывается в мир манящий,
настоящий, как всё вокруг,
где её всё больней, и чаще,
и больней выпускать из рук

в это небо, где только звёзды
нам остались. На свет добра,
в этот чистый морозный воздух,
состоящий из серебра.

И совсем не законы химии,
а простые мои слова
на стекле превращают иней
в белоснежные кружева...

Понимаешь, в одну из вёсен,
после долгих холодных стуж
иногда наступает Осень –
состояние тел и душ.

Просто снег – это те же листья,
молодой журавлиный пух,
просто, азбука наших истин –
научиться считать до двух,

бросить гати, раздвинуть топи
и пройти. Как пройдёт любой.
Что ж так холодно? Как в окопе
перед боем. А утром – бой.


 

 

День прошёл. Как рукой сняло
череду ожиданий вьюжных.
Кто бы знал, как меня мело
на тележных, и на ненужных...

Я водицы в глаза плесну,
И доверю перо бумаге.
Так безудержно ждут весну
только дворники. И дворняги.



Люби меня за слова,
которых некуда деть.
Ты, безусловно, права, -
а это надо уметь.
Люби меня за долги,
что через раз отдаю,
Люби, как любишь других,

Которых я не люблю.